"Ontem a noite eu não fiz nada"

Ela oscila nos próprios sonhos escutando sempre uma voz firme dentro da cabeça: vai! Mas nunca há quem aponte a direção, não há caminho que se siga. Pálida, acorda sempre irritada com a luminosidade do quarto, e não ousa fechar as cortinas, nunca, por mais áspero e vulgar que seja o seu reflexo na janela ela gosta de se imaginar despida assim, entregue a cama, trocando fluídos com os lençóis úmidos. Maquiagem borrada e, na cabeça, um “o que foi que eu fiz ontem a noite?”. Uma estranha dentro no próprio ninho. Dedilha a sapatilha de criança pendurada na parede sabendo que já não é mais nenhuma bailaria de conto de fadas, sabe mesmo que sua vocação é para puta. Puta mulher, não mulher puta.

“O que nós fizemos ontem a noite?”

Escandalizava-se com as meninas do colégio classe alta abastada. O dinheiro era sujo, e o seu jogo também. Meninas que desfilavam dotes. Durante muito tempo andou sem tato para as futilidades advindas dos círculos sociais. Era mais, sempre fora - “Do que é você está falando mesmo?” - Jovem e sexy, mordiscava os lábios durante as aulas de francês enquanto rapazinhos bobos e desavisados, tomados pela beleza do sotaque, a idolatravam em pensamentos floreados. A maioria dos tidos fortes busca uma beleza burra e vazia da qual ela nunca se aproximou. Ela é bonita naquele esquema de bonita > linda > bonita*. O francês rebuscado e suas curvas intelectuais a permitiam bulinar com o olhar todos os seus amantes, só garotos, prezas fáceis, vítimas do encanto de uma menina-moça. Um algo comum pelos corredores que passou.

“O que você fez comigo ontem a noite?”

Grita feito Francine o descontentamento momentâneo, os poucos orgasmos que teve e por sua a lucidez complacente. Fica se perguntando se essa, a lucidez, não é uma forma mórbida de encarar os fatos. “Encare os fatos de vez em quando.” Ascendente em escorpião, descende de uma linhagem rara de mulheres sem mães que destilam seu doce veneno acidentalmente. Ingenuidade pecaminosa e avassaladora de uma raçazinha peculiar e iluminada.

“(.....)”

Irremediável, toca na carne sensível do tesão eloquente com fino trato. Em meios ao silêncio dos seus pensamentos constrói com perfeição imperfeições paradoxais. Esboça acordar vestindo uma camisa só de calcinha, preparar um café e olhar o seu homem deitado pela fresta da porta. Ele olha de volta. Esboça! Mas vai ver o esboço não esboça mais. Infortúnio dos que têm tudo e não encontram as circunstâncias. Machuca-se na tangência dos recortes vividos, mas não deixa de vivê-los. Ela não é sexual, o sexo não a faz. Sexualmente é bom, mas estar dentro nunca foi estar junto. Ela se deixa escapar em por menores. "Você já foi abraçado?" Respiração conjunta de peitos colados. Ser um, ser dois, ser mais. Ela é mais, sempre fora. Entrelaçar de mãos. Vontades implícitas nos gestos explícitos. Não é preciso força, não é preciso jeito. Não se deve ter medo. Apegue-se. Seja pra CARALHO.

Garotos, quem vive em arte transcende o viver.

Meu cigarro acabou, vou dormir.

O que você fez comigo ontem a noite?